Japón Imperial: El plan Ocho-Ocho de la Armada Imperial posterior a la PGM

 Tras la finalización de la Primera Guerra Mundial los japoneses querían tener una flota de 16 unidades principales, que contaban con 8 acorazados y 8 Cruceros de Batalla.

US Navy: El salvamento desastroso del H-3 y el Milwuakee

Un salvamento memorable

Por Luis Jar Torres

Publicado en la Revista General de Marina, en el número de Noviembre de 2000 y en http://www.grijalvo.com/index.htm y publicado aqui por permiso del autor. Revista General de Marina 


Hace ya muchos años una historieta estuvo a punto de matarme de risa. Trataba de una anécdota real ocurrida durante una solemne procesión religiosa en la que sus no menos solemnes participantes marchaban en fila india, un tanto rígidos y saturando la atmósfera con sus cánticos. Entre nota y nota, una encopetada señora se las arregló para introducir el altísimo tacón de aguja de uno de sus zapatos hasta el fondo de una rejilla y, tras intentar en vano extraerlo discretamente con el pie, optó por no perder paso, nota ni compostura y continuar la procesión semidescalza. Pero el caballero que la seguía se había hecho cargo de la situación en décimas de segundo: en un habilísimo quiebro asió el zapato, lo recuperó de un fuerte tirón y siguió marchando sin dejar de cantar ni hacer apenas extraños con el paso aunque, eso sí, con la postura un tanto forzada a causa de la aparatosa rejilla adherida al zapato que ahora atenazaba firmemente en su mano. Y así, con toda solemnidad, siguiendo el paso mientras cantaba y con la mirada al frente, la señora que seguía al gentil caballero se fue por el agujero.

El año pasado, leyendo una monografía sobre accidentes marítimos en la armada norteamericana, volví a reír con ganas ante uno en concreto cuya “divertida” concatenación de errores me trajo a la memoria la historia anterior. Soy consciente de que, en su momento, tal accidente no debió resultar especialmente divertido a sus protagonistas, pero hablamos de un suceso ocurrido hace casi un siglo cuyas únicas víctimas fueron los egos de los afectados. A fin de cuentas la risa, aunque objetivamente beneficiosa, va asociada de modo casi infalible a la exposición de un congénere a una situación ridícula si no a algo peor, no hay más que oír cualquier chiste. O sin ir más lejos, repasar la historia anterior. Muy gracioso el caballero públicamente abochornado y desfilando rejilla en mano, para mondarse de risa la pobre señora partiéndose la crisma. Confío por tanto en que nadie que haya reído con chistes en los que el protagonista cae por un precipicio o es perseguido por un león me acuse de crueldad por encontrar elementos cómicos en una historia en la que no hubo descalabros corporales. Como se verá en la bibliografía, este artículo, aunque contrastado y enriquecido con otras fuentes, se basa esencialmente en un relato de Kit y Carolyn Bonner subtitulado “A $7 Million Comedy of Errors”. En su honor estructuraré la “comedia” en actos y... ¡que se alce el telón!

Primer acto: Perder un submarino

Supongo que, quien más quien menos, sitúa San Francisco de California en el mapa. Si salimos del Golden Gate y navegamos unos 360 km a vuelo de pájaro hacia el NNE llegaremos a la ciudad de Eureka, cerca ya del límite de California con Oregón. Es un importante centro maderero situado en el interior de Humboldt Bay, una bahía donde, por desgracia, los buques no pueden acceder a vuelo de pájaro como nosotros, sino apuntando correctamente a su más o menos estrecha entrada. Y en verdad que es una desgracia, pues los navegantes locales padecen bancos de arena que navegan por su cuenta, traicioneras corrientes, nieblas de aúpa, rompientes de notable fama y renombre y, finalmente, el mal carácter e imprevisibilidad de las aguas locales. Todo esto, y las arruinadas carreras de 27 colegas que por aquellas fechas ya habían perdido su buque en la zona, debía ocupar los pensamientos del agobiado Comandante del submarino USS H-3 cuando, a primera hora de la mañana del sábado 16 de diciembre de 1916, intentaba “apuntar correctamente” hacia la entrada de Humboldt Bay recalando entre una densa niebla y la humareda producida por la industria maderera local.

Tras considerable desgaste de pestañas uno de los serviolas anunció, para alivio del Comandante, que veía “humo por la proa” (algo que en 1916 solía significar “vapor a proa”). La presencia de compañía parecía indicar que iban por buen camino, fue una pena que el humo anunciado por el serviola procediera de la chimenea del aserradero Hammond que, como atinadamente señalan en su relato Kit y Carolyn Bonner, estaba situado en tierra. Pero todavía fue más penoso que, con niebla y el sol de cara, las dunas que tenían ante sus narices se confundieran con la mar y que el ruido de los diesel camuflara el de las rompientes. Un minuto más tarde el submarino, al igual que la chimenea de la serrería, también estaba en tierra, sólidamente clavado en la playa y “sumergido” en un turbador vapuleo de rompientes. Mientras bajaba presto por la escotilla de la vela huyendo de las “aguadillas” y en compañía de la guardia de puente, su desdichado Comandante ya debía tener dos cosas claras, que había “recalado” en Samoa Beach (un pelín al N) y que se había convertido en el "colega nº 28”.

El submarino H-3 poco después de varar en la playa (Foto Treasure Island Museum/San Francisco Call Bulletin)

Aunque se trató de enviar una petición de auxilio por radio, al poco falló la energía eléctrica y el auxilio acabó llegando por una vía más acorde con el espíritu de esta historia: tres niños que iban a la escuela vieron el submarino en la playa y, alucinados, se lo contaron a su maestro, quien les indicó que avisaran desde el teléfono del aserradero a la estación de salvamento del Coast Guard en Humboldt Bay. Inicialmente, el personal del Coast Guard consideró muy peligroso un salvamento desde la mar pero, hacia las 1500, tras colocar tres guías a bordo desde tierra con cañón lanzacabos y cosechar tres fracasos al intentar tender el andarivel por los movimientos del submarino y la precaria situación de su dotación, barrida por las olas, el equipo de salvamento obsequió al público con una exhibición de virtuosismo botando una embarcación desde la playa, cruzando las rompientes con ella y consiguiendo colocar un andarivel en el submarino. Poco después toda la dotación estaba en tierra, con la faz un tanto verdosa tras las emociones del día si hemos de creer el relato.

El H-3 había entrado en servicio el 16 de enero de 1914, tenía 30 mts de eslora y apenas si desplazaba 358 tons en superficie. La armada norteamericana debió razonar que a): dado que ni siquiera habían disfrutado tres años del juguete no procedía “olvidárselo” en la playa, b): dado que era más bien pequeñajo con un pequeño tironcito volvería a estar a flote y c): dada la proverbial resistencia al vapuleo del casco de un submarino, con una capa de pintura quedaría como nuevo. No era un mal razonamiento y de hecho dos de las tres premisas se demostraron correctas, pero aún faltaban treinta y dos años para que naciera (casualmente en California) el descubridor de “La Ley de Murphy” y, por ello, en este asunto la US Navy jugaba con desventaja. En pocos días se presentaron ante la playa el remolcador USS Iroquois y el monitor costero USS Cheyenne (nodriza del H-3) para intentar dar al pequeño submarino el “tironcito” del apartado b) con los 3.400 HP que sumaban entre ambos antes de que la arena, que ya se lo estaba comiendo, se lo tragara del todo. Tras ímprobos esfuerzos para Navidades sólo habían conseguido revirarle un poco la popa y el H-3 dio la bienvenida a 1917 tomando las uvas en la playa.

Como todo el mundo tiene derecho a una oportunidad la marina recibió por entonces una de esas propuestas que un inglés fino calificaría como “shocking”: con un enfoque ciertamente radical, la Mercer-Fraser Lumber Co (unos madereros locales), ofertaba sacar el submarino por tierra y transportarlo a buen puerto como un simple bulto por apenas 18.000 dólares. No sé si “to scoff” resulta fino en “americano”, pero en mis fuentes hay un “the Navy scoffed at this plan” que mi cibernético diccionario se empeña en traducir como “se burlaron”. Bueno, puede que pensaran que era un simple problema de caballos y en las películas de John Wayne la caballería en cantidad siempre salva la situación (¡más madera!, que diría Groucho Marx). Pero hablando de madera, ahora recuerdo que en otra película unos madereros norteamericanos se lo montaban de fábula transportando por aire, tierra y agua (en esta secuencia) enormes y pesadísimos troncos a las órdenes de Paul Newman. Si exageramos un poco, un submarino pequeño podría considerarse como un tronco descomunal ¿no?. Pues no, se optó por la más ortodoxa caballería. Concretamente por los veintiún mil caballos del Milwaukee.

Segundo acto: Perder el crucero

El USS Milwaukee (C-21) ya había nacido con vocación de segundón y, además de ser el segundo de su nombre en la marina de los Estados Unidos, era el segundo de los tres cruceros protegidos de la clase St. Louis, una familia poco exitosa armada con un batiburrillo de piezas cuya disposición podría considerarse un paso atrás con respecto al Brooklyn (sí, el que nos vapuleó en Santiago) y cuya protección de “celulosa” (léase madera) podría considerarse una mala herencia del Olympia (sí, el que nos vapuleó en Cavite). Como además le habían puesto la quilla en 1902, cabe pensar que en su diseño habrían influido las “lecciones” de la Guerra Hispano-Norteamericana, tan obsoletas como las escuadras que allí nos fueron machacadas. En esta tesitura tiene su gracia imaginarnos al Milwaukee como una secreta venganza de Montojo, lo cierto es que entró en servicio en diciembre de 1906, pasó a la reserva en 1908 y fue decomisionado en 1910. Tras volver al servicio activo en 1913, estaba siendo reacondicionado como nodriza de submarinos en el Arsenal de Mare Island cuando la quilla del H-3 estableció contacto con la patria por lo que, sin haber terminado su reconversión en buque nodriza, el desconcertado crucero hubo de emprender viaje el 6 de enero hacia Humboldt Bay, ahora reconvertido en buque de salvamento. No parece una unidad a la que se tomara muy en serio, leo que “in command of the overall expedition” figuraba el “Lieutnant W.F.Newton”, al que quiero suponer más bien “Lt. Cdr.” que “Lt. Jr. Gr.”, y ¡horror!, que “no one in the expedition was familiar with large-scale salvage”.

La travesía transcurrió sin novedad y el Milwaukee se reunió frente a Samoa Beach con el Iroquois y el Cheyenne, que ya estaban desarrollando una considerable barba desde el mes anterior por aquellos parajes. El área de trabajo era una playa de orientación NE-SW con fuertes corrientes paralelas a tierra, bancos de arena que cambiaban de situación de un día para otro, una mar de fondo cuyo “fetch” llegaba hasta el Japón y las típicas rompientes a las que se debe que el surf sea un invento californiano. La idea era fondear el crucero con las dos anclas espiadas y tender un grueso cable de acero entre una de las piezas artilleras de popa y el submarino. A la hora H, fijada para la segunda pleamar del día 13 de enero, con el Iroquois firme en la amura de estribor del crucero para evitar que su proa abatiera hacia el SW con la corriente y el más potente Cheyenne por la aleta de babor para ayudar a tirar, se daría avante y se intentaría sacar al submarino. Debo confesar que las dos únicas descripciones detalladas de la maniobra que he podido localizar incurren en una imprecisión importante: el papel de las anclas, que en todo caso trabajarían sobre un fondo de arena.

El “Milwaukee” (a la izda.de la fotografía) preparándose para dar remolque al submarino H-3 varado en la playa (Foto U.S.Naval Historical Center)

El plan de Newton causó una fuerte impresión (negativa) al Coast Guard y a los pescadores locales, cuyas relaciones con Samoa Beach estaban marcadas por el saludable mosqueo que sólo se consigue tras algunos centenares de experiencias desagradables. Y entonces la mar, que debía estar de excelente humor tras zamparse un submarino, concedió a Newton otra oportunidad en forma de serio “toque”. Con el Milwaukee ya fondeado a unas cuatro esloras de la primera línea de rompientes, y justamente cuando la lancha prestada por el Coast Guard estaba a punto de llegar a la playa con el cabo mensajero, una enorme ola levantó al crucero dejando al descubierto sus hélices, e incluso la quilla en buena parte de su eslora. Instantes después mensajero, lancha y lancheros eran indignamente arrojados a la playa en desordenado revoltijo. Cuentan las crónicas que los expertos locales rogaron encarecidamente a Newton que desistiera de su plan, pero a media tarde del día 12 todo estaba preparado, con los 6,5 mts de calado del Milwaukee fondeados en 12,5 de agua y a 500 de las rompientes. También cuentan que una gran multitud de mirones procedente de muchas millas a la redonda se fue concentrando en la playa para no perderse el desastre.

A las 1500 del sábado día 13 comenzó la maniobra y, apenas comenzada, mamá naturaleza ya había dejado al atribulado Newton en un limbo gris cubriendo la zona de espesa niebla. Algo después (es de suponer que tras levar), la proa del crucero comenzó a caer a babor arrastrada por la corriente y, justo entonces, intervino el espíritu de Murphy (que ya debía flotar sobre las aguas) haciendo que el Iroquois se disolviera en la niebla tras hacer trizas su propio remolque con la hélice en lugar de cumplir su parte del plan manteniendo la proa del Milwaukee contra la corriente. Bonita situación, un crucero de 9700 tons y 130 mts de eslora sufriendo una fuerte corriente de costado en medio de la niebla ¡con la popa sólidamente trincada a la playa y a 500 mts de las rompientes!. Antes que nadie comience a dar órdenes conviene considerar, aparte la inexistencia en 1917 de radar y VHF, un pequeño detalle que podemos olvidar hasta los profesionales: si algo trinca realmente la popa, el timón anexo puede ser tan inútil como un destornillador de plastilina, justamente por eso los remolcadores tienen el gancho a media eslora. Y si alguien quiere dar atrás para coger cancha no se olvide que, justo a popa, están la playa y el cable de remolque. ¡Y dónde está ese remolcador! ¡Y dónde estamos nosotros! ¿Y por qué ahora la mar viene de través? Y ya está.

El “Milwaukee” con su dotación agrupada en cubierta poco después de la varada; obsérvese la rompiente y las dos lanchas de la izda., botadas desde tierra por el Coast Guard y con toda probabilidad ocupadas en ayudar a tender el andarivel (Foto Emma B.Freeman/U.S.Naval Historical Center)

Tras recorrer un arco de unos 60º trincada al extremo de un péndulo de 900 mts de cable, la popa del crucero golpeó el fondo a las 1542 y, al poco, la resaca había terminado el trabajo iniciado por la corriente; a las 1610 el Milwaukee estaba atravesado sobre la playa con 20º de escora. Consta que el “Iroquois” se pudo buscar la vida entre la niebla (seguramente navegando a ciegas con rumbo NW), y otro tanto debió hacer el “Cheyenne” tras picar remolque. En cambio, el grueso cable de acero que unía al Milwaukee con la playa lo arrastró directamente a la tumba. Como el crucero tenía dos ejes unidos a sendas máquinas alternativas, es posible que una ciaboga sobre estribor hubiera dado a su comandante los minutos extra necesarios para largar el remolque, pero pontificar sobre el tema es torear a toro pasado. Hay que decir en honor a Newton que, en las fotos tomadas inmediatamente tras la varada, el único escobén visible tiene el ancla fondeada.

Tercer acto: Salvar lo salvable

Cuenta la leyenda que, cuando la enorme resaca llevó en volandas al Milwaukee hasta una sonda de 4 mts y lo dejó tirado a apenas a 300 de la orilla, resonó por la playa un silencioso coro de “I told you so” de los expertos mirones. En un contexto más relajado, su desventurado comandante hubiera podido formular al menos una “cuarta ley de W.J. Newton sobre la atracción universal de los buques”, según la que “todo cable tendido para atraer un submarino hacia un crucero puede atraer igualmente un crucero hacia un submarino” o, alternativamente y en caso de ser de letras, identificar el drástico cambio de papeles entre remolcador y remolcado como una avanzadilla de la inminente “revolución del 17”. Pobre hombre, en realidad y bromas aparte más bien rondaría su cabeza un “pero... ¿cómo ha podido ocurrirme ésto?” si no un “pero... ¿qué es lo que me ha ocurrido?”.

Si algún lector tiene la misma duda le propondré lo que uno de mis ex-comandantes denominaría un “símil hidráulico”, y que mis colegas me perdonen: imaginemos a un buque como un carrito de supermercado a “plena carga” ya que, como los buques, los carritos de supermercado cargados se conducen mejor empujando lateralmente su parte trasera hasta que la delantera apunta en la dirección correcta. Continuemos imaginando que somos un moderno marido-carrista al que le ha tocado en suerte el clásico cascajo con la rueda delantera izquierda fosilizada (la corriente de costado): ahora, si queremos avanzar en línea recta con el carro cargado habremos de chafarnos la espalda haciendo extraños esfuerzos laterales (el timón), un destrozo muscular que yo conjuraría obligando a mi hija (el Iroquois) a tirar de la parte delantera derecha del carro en la dirección adecuada. Y en esto, se nos cuelga de la parte trasera izquierda un niño que quiere ayudarnos (el Cherokee), de la trasera una vaca que no se deja arrastrar (el submarino) y la niña se retira a la pata coja con el dedo meñique lesionado por el carro, que al punto comienza a derivar velozmente hacia la esposa del campeón local de lucha libre. El escándalo está asegurado, y dar “avante toda” solo servirá para que nos partan la cara con más entusiasmo.

Volviendo al caso que nos ocupa, tras recoger del suelo los pedazos de su cara Newton ordenó emitir por radio una petición de auxilio y, como el mes anterior, enseguida se presentó en la playa un equipo de salvamento armado de andarivel y cañón lanzacabos, pero esta vez con 438 potenciales clientes en lugar de los 25 hombres del pequeño H-3. La maniobra de evacuación empezó mal, sólo se consiguió colocar una guía a bordo tras varios intentos y los continuos movimientos del buque hacían difícil mantener tendido el andarivel con seguridad por lo que, como era de temer, el primer aeronauta resultó “catapulted into the surf”. Después que el segundo expedicionario sufriera “the same fate” se enmendó el anclaje del andarivel a un punto más elevado del crucero y, por lo que leo, simultáneamente comenzaron a disminuir los movimientos del buque, un cambio de coyuntura que debió aliviar la ansiedad del siguiente “voluntario” y facilitar el exitoso aterrizaje de los 435 que le seguían en la fila. No olvidemos que la varada había ocurrido en pleamar y que, según bajaba la marea, no solamente el casco estaría mejor asentado en la playa, sino que se trabajaría con un andarivel más corto. Cuando las circunstancias de la marea lo permitieron se finalizó la evacuación mediante barqueo y, ya en tierra, la dotación fue alojada inicialmente en la serrería Hammond, en el Club Sequoia y hasta en domicilios particulares, pues el vecindario se desvivió en hacer entrar en calor a los náufragos mediante hogueras, café, mantas... y generosas raciones de whisky que, según consta, terminaron por animar considerablemente la velada.

Evacuación del “Milwaukee” por andarivel; apréciese el tamaño de los troncos con que tenían que lidiar los madereros locales (Foto CA Ammen C.Farenholt/U.S.Naval Historical Center)

En buena lógica la marina podía haber enviado un acorazado para rescatar al crucero, pero sus mandamases ya debían estar algo escamados con Samoa Beach y al final terminaron enviando a los chatarreros, aunque también con gran estilo. La Mercer-Fraser Lumber Co. (la de los madereros radicales) recibió el encargo de tender un puente de madera desde la playa hasta la cubierta del Milwaukee y la Northwestern Pacific Railroad (la de las películas del Oeste) el de construir un ramal de ferrocarril sobre dicho puente. Y así nació Camp Milwaukee, durante los meses siguientes y a despecho de la condenada playa cientos de toneladas de artillería, munición, suministros y maquinaria de todo tipo abandonaron el crucero por vía férrea hasta quedar éste reducido a un cascarón vacío. En marzo de 1917 la Navy decomisionó por segunda vez al Milwaukee, en noviembre de 1918 un temporal le partió el espinazo y al año siguiente fue dado de baja como unidad naval. Sus restos fueron vendidos por 3.000 dólares en agosto de 1919 pero, durante el siguiente cuarto de siglo, permanecieron tirados en la playa y más o menos de una pieza hasta que, durante la siguiente guerra, la demanda de metal hizo rentable el desguace de la parte aún visible.

Desarme del “Milwaukee”; obsérvese el puente de madera para el ramal de ferrocarril (Foto Treasure Island Museum/San Francisco Call Bulletin)

Pero el puente de madera no fue el único encargo que la Mercer-Fraser recibió de la marina. En apenas un mes, tras un cuidadoso estudio y la cuidadosa colocación de unos rodillos bajo la quilla, los madereros se las arreglaron para extraer el submarino de la playa y llevárselo a rastras sobre las dunas hasta Humboldt Bay donde el 17 de Abril de 1917 ya estaba a flote y listo para dar avante, y todo por unos módicos 18.000 dólares. Con tipos así se comprende que la conquista del oeste fuera un juego de niños. El H-3 permaneció en servicio activo como buque insignia de la SubDiv7 y con base en Los Angeles hasta 1922, año en que se trasladó con el resto de su escuadrilla a Hampton Roads para ser decomisionado; en 1930 causó baja como unidad naval y al año siguiente fue desguazado. Su peculiar programa de extensión de servicio activo había salido por un total de 7.018.000 dólares: 7.000.000 en concepto del coste de un crucero protegido y 18.000 en concepto de gastos varios.

El H-3 “navegando” por la playa bajo el mando de los madereros (Foto Freeman Art Co/U.S.Naval Historical Center)

Para entonces ya hacía un año que también habían sido vendidos como chatarra los dos hermanos del Milwaukee, el St. Louis (C-20) y el Charleston (C-22), y tres que había sido dado de baja, en 1928, el tornadizo remolcador Iroquois. Es curioso comprobar que el monitor Cherokee, ya anacrónico en 1917, todavía figuraba en situación de actividad en un registro de 1936, pero aún lo es más descubrir que el último superviviente de esta historia haya resultado ser el propio Milwaukee, pues la voracidad de las arenas y la parsimonia de sus desguazadores han conseguido que, al día de hoy, el cadáver sin superestructuras del viejo crucero permanezca profundamente enterrado en Samoa Beach a la espera del Juicio Final. Aunque no he podido localizar referencias posteriores acerca del pobre Newton, confío y deseo sinceramente que la suerte le haya tratado el resto de sus días con más consideración que aquel nefasto 13 de enero.

Conclusiones: Salvar la cara

He comenzado este artículo con una historia apócrifa y finalizaré con otra, la de aquel militar golpista del siglo pasado que, tras ver fracasado su pronunciamiento y comparecer ante un consejo de guerra, fue requerido por el fiscal a confesar “qué apoyos esperaba conseguir para su intentona”. Su respuesta (“el suyo, de haber triunfado”) es un buen exponente de la importancia de la suerte. Resultaría divertido constatar cuantas veces una deficiente planificación, marinera o militar, habrán propiciado un improbable éxito en circunstancias desesperadas y el consiguiente reparto de premios. Puedo imaginarme perfectamente a un Newton que hubiera sacado el submarino de un tirón condecorado, ascendido y dando conferencias de maniobra en Annapolis. Su desprecio por la oceanografía no sería otra cosa que audacia, los expertos locales se verían reducidos a pusilánimes provincianos y cualquiera de nosotros que hubiera pedido otros dos remolcadores y quinientos metros adicionales de cable tildado de inseguro mediocre. Y en esto, alguien que es incapaz de mantener su propio remolque a salvo de su propia hélice hace estallar la burbuja originando que, un siglo más tarde, en lugar de dar nombre a una escuela de maniobra, Newton figure asociado a “an amateur approach to salvage”.

De esta aventura yo extraería dos conclusiones, una marinera y otra institucional. La marinera es obvia: si queremos seguir disfrutando de las ventajas de un timón que sirva para algo hay que tener mucho cuidado con lo que hacemos firme a popa. Aunque el problema no resulte evidente en aguas abiertas y en una unidad naval sobrada de caballos, puede darse el caso de que un buque “menos gris” (o un escenario más confinado) nos hagan descubrir nuevos significados para la palabra impotencia. La otra conclusión es más subjetiva. Releyendo un artículo aparecido hace tres años en esta misma revista sobre la pérdida del crucero “Blas de Lezo” (tras comerse en 1932 un pedrusco no cartografiado), se puede observar que gran parte del relato está dominado por el estruendo de otro tipo de pedruscos cayendo sobre el tejado de la empresa.

Por contra, no he podido encontrar entre el material con el que he pergeñado esta historia un solo ataque contra la marina norteamericana más allá de la sana guasa para con alguno de sus componentes. De hecho, y pese a lo espectacular del doble desaguisado, ha sido por auténtica chiripa como me he enterado de un suceso que, tras algunas desinhibidas carcajadas, fue superado sin más. Tiemblo sólo de imaginar que salvamento tan notable hubiera tenido lugar en un país con tan poco sentido del humor como el nuestro. Hasta la marina más potente del mundo está compuesta de simples seres humanos pero mucho me temo que, transcurridos ochenta y tres años, los componentes de la nuestra aún podríamos escuchar la historia (en coplillas populares) al circular por las calles (disfrazados de lagarterana) camino de nuestro destino (una zodiac con tirachinas).

BIBLIOGRAFIA Y FUENTES
Este artículo está basado fundamentalmente en la obra de Kit y Carolyn Bonner “Great Naval Disasters - U.S. Naval Accidents in the 20th Century”, (MBI Publishing Co, Osceola WI 1998). Lo esencial del relato he podido contrastarlo en Internet sobre una recopilación de J. Christley del “U.S. Naval Submarine Force Information Book” y, también en Internet, en una transcripción del vol. 4 de la edición de 1969 del “Dictionary of American Naval Fighting Ships”.

Volviendo al papel, algunos datos proceden de la edición facsímil del Jane’s de 1919 (Studio Ed., London 1990), de “Les Flottes de Combat” (Societé de Editions, Paris 1936) y de la edición española de la obra de Guido Gallupini “Cruceros de Todo el Mundo”, (Espasa-Calpe, Madrid 1984). Los Bonner citan en su bibliografía una obra monográfica que no he podido consultar: “The Loss of the Navy Cruiser USS Milwaukee” (Hillman Raymond, Pride of the River 1994).

EA: Obús Schneider em 1939

Obús Schneider Cal 105mm L17,8 Modelo 1928 del EA

Foto de un Obús Schneider Cal 105mm L17,8 Modelo 1928 con el armón de munición a un costado abierto abriendo fuego, con Cadetes de la Batería de Artillería hipomóvil del Colegio Militar de la Nación, durante las maniobras finales del año – Año: 1939.
(Créditos a quien corresponda)

SGM: Espionaje nazi en Bahía Blanca

Guerra civil soviética: El Barón Negro del Ejército Blanco

"Ejército Blanco, Barón Negro"

En el artículo anterior, analizamos los orígenes y los primeros años de la carrera militar de Piotr Wrangel, cómo y por qué recibió el apodo de "Barón Negro" en 1918, y cómo se convirtió en el sucesor de Denikin, "Gobernante y Comandante en Jefe de las Fuerzas Armadas del Sur de Rusia". Hoy continuamos esa historia.


Cartel "Ejércitos Rojo y Blanco"

Año 1920

El difícil año 1920 para nuestro país también estuvo marcado por grandes victorias del Ejército Rojo.

Recordamos que el 4 de enero Kolchak entregó el título de Gobernante Supremo de Rusia a A. I. Denikin, y el poder en el este de Rusia al sanguinario atamán G. Semenov, sobre quien el mayor general William Sidney Graves (comandante de la Fuerza Expedicionaria del Ejército de los Estados Unidos en Siberia en 1918-1920) escribió lo siguiente en su libro La aventura siberiana de América:

Semyonov organizó las llamadas "estaciones de exterminio" y se jactó abiertamente de que no podía dormir tranquilo a menos que hubiera matado al menos a alguien durante el día.

El 8 de enero de 1920, Kolchak disolvió las últimas unidades leales y se puso bajo la protección de los aliados y los legionarios checoslovacos. El 15 de enero de 1920, en la aldea de Kaitul, el mando de la legión, con el consentimiento del general francés Maurice Janin (comandante de las fuerzas de la Entente en Siberia y el Lejano Oriente), entregó al exalmirante, ahora indeseable, a representantes del Comité Revolucionario de Irkutsk a cambio de un pasaje gratuito hacia el Este a través del Ferrocarril Transiberiano. El acuerdo resultó muy ventajoso para el nuevo gobierno, ya que Kolchak también recibió el resto del oro robado por el general Kappel en Kazán en agosto de 1918: 5143 cajas y 1578 sacos de oro y otros objetos de valor, con un peso de 311 toneladas.

Cabe destacar que Kappel se incautó de un total de 640 toneladas de oro y 480 toneladas de plata en lingotes y monedas, costosos utensilios eclesiásticos, así como joyas de la familia real: 154 artículos, incluyendo el collar de la emperatriz Alejandra Fiódorovna y la espada con diamantes del heredero Alexéi.

Volvamos a Kolchak, quien dejó una profunda y cruel huella en Siberia: fue ejecutado el 7 de febrero, y Demyan Bedny escribió sobre el inevitable fin de este sanguinario almirante de la cocaína:

Fue una alegría para el enemigo
ver cadáveres en la nieve
en medio del espacio siberiano:
cadáveres de campesinos pobres
y superguerreros.
Pero por estos muertos,
Kolchak recibió el premio:
le dijimos, al apuesto bastardo,
que lo arrojaron a un ventisquero,
y también le metieron una bala en la frente.

En febrero, los intervencionistas británicos se vieron obligados a abandonar Arkhangelsk.

Y, como se describió en el artículo anterior, el 4 de abril, Denikin, que había perdido el respeto de sus tropas, abandonó Rusia en un destructor inglés, y Wrangel, quien lo reemplazó, llegó a Sebastopol en el acorazado Emperador de la India.

Wrangel en Sebastopol, 1920

El 6 de abril se creó la República del Lejano Oriente en el territorio de Transbaikalia, la región del Amur y Primorie, y ese mismo día comenzó una exitosa ofensiva contra las tropas del sucesor de Kolchak, Atamán Semiónov.

La guerra con Polonia, que comenzó el 25 de abril de 1920 y se prolongó hasta agosto, fue un duro golpe para los victoriosos ejércitos rojos.

Wrangel en Crimea: gobernante y comandante en jefe

¿Qué sucedía en Crimea en ese momento?

Al llegar a la península, Wrangel trajo consigo un mensaje profundamente desagradable del gobierno británico: desilusionados y sin creer ya en una victoria blanca, los británicos declararon el fin de su apoyo al movimiento blanco en Rusia, pero a Denikin personalmente y a sus "colaboradores más cercanos" se les garantizó asilo político en Inglaterra. Ya en el exilio, el barón escribiría en sus memorias:

La negativa británica a brindarnos más ayuda frustró nuestras últimas esperanzas. La situación del ejército se estaba volviendo desesperada. Pero yo ya había tomado una decisión. Al asumir el cargo de Comandante en Jefe de las Fuerzas Armadas del Sur de Rusia, reconociendo la magnitud de la vulnerabilidad de Crimea, tomé de inmediato una serie de medidas preparatorias en caso de una evacuación del ejército, para evitar que se repitieran los desastres de las evacuaciones de Novorossiysk y Odessa.

La primera orden del día de Wrangel fue exigir un recibo que confirmara que no se le exigiría organizar de inmediato una ofensiva contra los rojos. El Senado de Gobierno accedió, y dos días después se anunció que Wrangel, como el "nuevo líder del pueblo", estaba ahora al mando. "Pertenece a la plenitud del poder, militar y civil, sin restricciones" .

El barón solicitó a los británicos que extendieran su ayuda durante dos meses, así como que protegieran Crimea del mar, y recibió una respuesta positiva.

Cinco días después, el 11 de abril de 1920, Wrangel se autoproclamó oficialmente "Gobernador y Comandante en Jefe de las Fuerzas Armadas del Sur de Rusia", que, sin embargo, pronto pasaron a llamarse Ejército Ruso.

Gobernante del sur de Rusia, barón P. Wrangel

El 29 de mayo, el jefe de la misión británica en Sebastopol informó a Wrangel que Gran Bretaña dejaría de proporcionar equipo, pero el 5 de junio, el almirante de Robeck le informó que los buques de guerra británicos, aunque dejaban de participar en operaciones ofensivas, seguirían defendiendo la Crimea de la Guardia Blanca desde el mar.

La ayuda francesa fue todo menos desinteresada. En julio, su gobierno convenció a las autoridades rumanas para que entregaran a Wrangel el equipo militar ruso de la Segunda Guerra Mundial almacenado en ese país. Y a partir del 10 de agosto de 1920, los propios franceses comenzaron a suministrar suministros militares a las tropas crimeas. A cambio, el "patriota ruso" Wrangel reconoció íntegramente las obligaciones financieras de todos los "gobiernos rusos" con Francia y garantizó el reembolso de las deudas a 35 años con un interés anual del 6,5%. Prometió a Francia todo el grano exportado de Ucrania y Kubán, tres cuartas partes de todo el petróleo producido en Rusia y una cuarta parte del carbón producido en el Donbás. Incluso muchos blancos se indignaron con este acuerdo. G. Rakovsky, por ejemplo, escribió mientras ya estaba en el exilio:

Según este proyecto, todo el sur de Rusia, con todas sus empresas industriales, ferrocarriles, aduanas, etc., quedó bajo dependencia directa de Francia durante muchos años.

Afortunadamente para nuestro país, el 14 de noviembre de 1920, el autoproclamado "gobernante" Wrangel sucedió a Denikin.

Pero no nos adelantemos. Wrangel declaró:

Estamos en una fortaleza sitiada, y sólo un gobierno único y fuerte puede salvar la situación... todos los partidos deben unirse en uno solo, haciendo un trabajo empresarial no partidista... Para mí, no hay monárquicos ni republicanos, sino sólo gente de conocimiento y de trabajo.

Luchando por encontrar apoyo social, se esforzó febrilmente por implementar reformas largamente esperadas que sus predecesores habían abandonado. Su gobierno estaba encabezado por el exministro de Agricultura, A. V. Krivoshein, y entre sus miembros se encontraban el marxista legal P. B. Struve y el exministro de Finanzas del Gobierno Provisional, M. V. Bernatsky.

Gobierno del Sur de Rusia. Crimea, Sebastopol, 22 de julio de 1920.

Ya el 8 de abril de 1920 se iniciaron las conversaciones sobre la reforma campesina, y el 25 de mayo se aprobó la "Ley de Tierras". Los campesinos podían obtener tierras baldías (no cultivadas por terratenientes) mediante una "compra justa", con el Estado actuando como intermediario en los asentamientos.

Se planeó una reforma de los zemstvos, que implicó la creación de órganos de autogobierno de base: Consejos de Tierras de volost y distrito.

En un intento por ganarse el favor de los cosacos, les prometió total independencia en su estructura interna y gobierno.

Wrangel incluso estaba dispuesto a conceder la autonomía a Ucrania, pero solo dentro del marco de un solo estado. Sin embargo, rechazó la idea del general Slashchev de crear un ejército ucraniano independiente y un órgano representativo: la Comunidad Popular Ucraniana.

También se intentó establecer vínculos con los montañeses del Cáucaso y el gobierno menchevique de Georgia. Wrangel incluso intentó convencer a Makhno, pero el famoso "padre" odiaba a los blancos y no quería saber nada de ellos. Ya en 1919, declaró:

Los comunistas son revolucionarios después de todo. Podemos ajustar cuentas con ellos más tarde.

Makhno luchó tres veces del lado del régimen soviético e incluso recibió la Orden de la Bandera Roja n.º 4. Además, las fuerzas de Batka, entonces lideradas por Semión Karetnikov, unieron fuerzas con Blucher y Frunze para asaltar la Crimea de Wrangel y, en noviembre de 1920, cruzaron la bahía de Sivash. Makhno fue declarado proscrito tres veces por los bolcheviques.

N. Makhno y P. Dybenko, fotografía, 1918

La guerra entre la Rusia soviética y Polonia no ayudó mucho a Wrangel, ya que Józef Piłsudski no confiaba en los blancos y los consideraba más peligrosos que los bolcheviques.

Cartel de V. Denis

El 20 de mayo de 1920, Wrangel publicó un manifiesto titulado “Por qué luchamos”:

Por la fe profanada y sus santuarios profanados. Por la liberación del pueblo ruso del yugo de comunistas, vagabundos y convictos que devastaron por completo la Santa Rusia. Por el fin de las luchas intestinas. Por el campesino, al adquirir la propiedad de la tierra que cultiva, para dedicarse al trabajo pacífico.

Pero todos, tanto los rojos como los blancos, notaron inmediatamente otras palabras:

Para que el propio pueblo ruso pudiera elegir a su propio amo.

Y el emperador Nicolás II, odiado por el pueblo, se autodenominaba "dueño de la tierra rusa". Y muchos (¡tanto rojos como blancos!) decidieron de inmediato que Wrangel no solo quería restaurar la autocracia, sino también tomar el trono.

Póster "El gendarme zarista barón Wrangel"

Demyan Bedny respondió al manifiesto de Wrangel con el siguiente poema:

Su fange en. Yo coso.
Es ist dlya all sovetskikh mesto (significado de lugares soviéticos).
Para los rusos de punta a punta,
Baronsky untser manifest.
Todos conocen mi apellido:
Their bin von Wrangel, Herr Baron.
Soy el mejor, el sexto
candidato al trono real.

(De hecho, por supuesto, Wrangel hablaba sin acento alemán.)

Pero Pavel Gorinstein escribió mucho mejor, para siempre, como él mismo lo estampó:

Ejército blanco, barón negro
Nos están preparando de nuevo el trono real.

Y Samuil Pokrass musicalizó este poema con una hermosa música. El resultado fue una marcha al nivel de "La Marsellesa". Curiosamente, ni Pavel Gorinstein, quien permaneció en la URSS, ni Samuil Pokrass, quien emigró a Estados Unidos (a diferencia de su hermano menor, Dmitry), escribieron nada que valiera la pena, al igual que Rouget de Lille.

En vísperas del desastre

A pesar de las derrotas de los Blancos y las enormes pérdidas sufridas durante las evacuaciones de Odesa y Novorossiysk, Wrangel aún contaba con importantes fuerzas militares en Crimea en abril de 1918. Estaban organizadas en tres cuerpos —el de Crimea, el de Voluntarios y el del Don— con una fuerza total de aproximadamente 35 hombres, aunque su moral dejaba mucho que desear. Contaban con 500 ametralladoras, 100 piezas de artillería, pero muy pocos caballos. No obstante, entre el 13 y el 14 de abril, los Guardias Blancos lograron repeler un asalto al Muro de Perekop (Turco), pero un intento de contraofensiva resultó infructuoso. Para el verano, los Blancos habían reunido suficientes fuerzas en Crimea para lanzar una ofensiva el 6 de junio de 1920, capturando las tierras entre el Dniéper y el mar de Azov. La situación parecía favorable: la guerra entre la Rusia Soviética y Polonia aún no había terminado, y pronto, el 15 de agosto, estalló una rebelión de los campesinos de Tambov bajo el liderazgo de A. S. Antonov (que no sería reprimida hasta junio de 1921).

Pero tras la firma de la paz entre el gobierno soviético y Polonia, la situación cambió drásticamente, y el 28 de octubre (8 de noviembre) el Ejército Rojo inició su ofensiva.

Principio de fin

Como recordamos, durante la ofensiva de verano de 1920, las fuerzas de Wrangel capturaron vastos territorios entre el Dniéper y el mar de Azov. Se planeó la Operación Transdniéper, que consistía en rodear y destruir el grupo Kajovka del Ejército Rojo y, posteriormente, abrirse paso hacia la orilla derecha de Ucrania. Para combatir a Wrangel, se formó el Frente Sur el 21 de septiembre de 1920, y M. Frunze fue nombrado su comandante el 27. Este comandante soviético logró llegar a un acuerdo con Makhno, quien renovó su alianza con los bolcheviques el 2 de octubre de 1920. Las fuerzas de Batka eran bastante impresionantes: envió aproximadamente 12 soldados al frente con 500 ametralladoras y 10 cañones. Mientras tanto, el 8 de octubre, la Guardia Blanca cruzó el Dniéper y capturó Nikopol y la importante estación de ferrocarril de Apostolovo. Las unidades del general Vikovsky comenzaron el asalto a Kajovka.

La situación en el frente en septiembre-octubre de 1920

Del 12 al 14 de octubre se libró la batalla de Nikopol-Aleksandrovsk, en la que los blancos sufrieron graves pérdidas: hasta la mitad de sus fuerzas. El Segundo Ejército de Caballería, liderado por el ahora poco conocido comandante rojo Filipp Mironov (rival de Budyonny, también muy detestado por Trotsky, Voroshilov y Stalin), rompió las líneas enemigas y alcanzó el Dniéper.


F. Mironov en una fotografía de 1921.
El pánico se desató en las unidades blancas; la caballería en retirada confundió a las unidades de infantería y aplastó a sus propios soldados, mientras la aviación roja atacaba los cruces. La situación empeoró tras la propagación de rumores sobre la llegada del Primer Ejército de Caballería de Budyonny entre las unidades de la Guardia Blanca; los guardias blancos que huían ya estaban abandonando sus fusiles y ametralladoras. El 14 de octubre, el general Vitkovski, ajeno a esta catástrofe, lanzó un asalto contra las fortificaciones soviéticas en Kajovka. Logró capturar solo la primera línea, pero luego se vio obligado a retirarse. En 1935, M. Svetlov escribió un famoso poema (musicalizado por I. Dunaevsky), en el que Kajovka se equiparaba a Irkutsk (donde Kolchak fue ejecutado) y Varsovia:

Kajovka, Kajovka –
rifle nativo – ¡
Bala caliente, vuela!
Irkutsk y Varsovia,
Orel y Kajovka:
etapas de un largo viaje.

La canción está medio olvidada, pero aún se recuerda una línea:

Somos gente pacífica, pero nuestro tren blindado ¡
Está parado en la vía muerta!

I. Vladímirov. "Capturar tanques cerca de Kakhovka ". 1927 gramos.

Soldados del Ejército Rojo en un tanque británico capturado cerca de Kakhovka, octubre de 1920.

Las fuerzas de Wrangel se debilitaron cada vez más, pero Wrangel, subestimando a los rojos, se negó a retirarlas inmediatamente a Crimea. Esto permitió a Frunze planear una operación para cercar a las fuerzas de la Guardia Blanca. El grupo norte debía avanzar desde Nikopol hasta la península de Chongar, derrotar al cuerpo de caballería enemigo y tres divisiones (Kornilov, Markov y Drozdov), y luego penetrar en Crimea a través del istmo de Chongar. El grupo occidental recibió órdenes de atacar al enemigo desde Kakhovka hasta los istmos de Crimea y Sivash, tomar Perekop y Chongar, aislando a las fuerzas de Wrangel de la península. El grupo oriental recibió órdenes de contener a las fuerzas enemigas con un ataque de apoyo sobre Tokmak y Melitopol.

La batalla principal de esta parte de la campaña militar comenzó el 20 de octubre con la ofensiva blanca sobre Pavlodar. La operación de Wrangel terminó en un completo fracaso. El Primer Ejército de Caballería casi irrumpió en la península, y en un momento dado, las tropas de la Guardia Blanca se vieron rodeadas, aisladas del cuartel general de Wrangel en Dzhankoy. Sin embargo, las acciones descoordinadas y arbitrarias de los comandantes del Ejército Rojo, que violaban con frecuencia las órdenes de Frunze (en este sentido, el Primer Ejército de Caballería de Budyonny no demostró ser más disciplinado que las fuerzas de Makhno), permitieron a los Blancos retirarse de Tavria a Crimea a finales de octubre y principios de noviembre, en constante conflicto. No obstante, el 3 de noviembre, las unidades del Ejército Rojo ocuparon finalmente la península de Chongar, y los Blancos se retiraron, destruyendo todos los puentes hacia Crimea. Esta batalla le costó caro al Ejército Blanco, que volvió a perder hasta el 50% de sus soldados: muertos, heridos, congelados y capturados.

En el próximo artículo, continuaremos la historia. Discutiremos la liberación de Crimea por el Ejército Rojo, la evacuación "ejemplar" de los Guardias Blancos y sus partidarios civiles de la península, la lamentable situación de los soldados y oficiales rusos en Constantinopla, la vida de Wrangel en el exilio y su muerte en 1928.

Valery Ryzhov || Revista Militar

Entreguerra: El Austrofascismo

Argentina: El desarrollo industrial entre 1930-1940

El desarrollo industrial argentino II (1930-1940)

En 1933 se lanza el Plan de Acción Económica Nacional ideado por Pinedo y Prebisch que proponía una visión industrial desde el gobierno para el país.



Industria argentina en la década de 1930 a 1940

Por Alberto Oliveri || Los Andes


1930, la crisis económica mundial de 1929 alentó a personajes oscuros como el Gral. Uriburu a dar un golpe militar y derrocar a Yrigoyen. Fue un golpe sin ningún tipo de organización y planificación futura, solo se centró en la eliminación del sufragio universal para sacar a la UCR del gobierno.

1932-38, asume como presidente el general Justo, liberal y pro Británico. Mantuvo el orden anterior apoyado por la clase terrateniente. Los países centrales evolucionaron a una política más proteccionista, Inglaterra en 1931 tenía una tasa promedio a las importaciones de manufacturas del 21% y EEUU del 48%. La Argentina agro exportadora dejaba una vez más de funcionar, el comercio mundial se desplomó y los precios internacionales cayeron estrepitosamente.

Hasta 1929 prevaleció en el mundo la teoría neo clásica y libre cambio. Luego de la Gran Depresión aparecen las ideas de Keynes con una alternativa que aconsejaba cierta intervención del Estado en la regulación de mercados, sostenimiento de la producción y el empleo.

Según el Informe World Economy, a Millenial Perspective de A. Maddison, en el cual analizó la evolución de la economía mundial luego de la Gran Depresión, países como Alemania, USA y URSS fueron los que más crecieron entre 1929-40 con las siguientes tasas; 35, 22 y 55% respectivamente. En cambio Inglaterra y Australia un 15% cada uno y la Argentina decreció en igual periodo un 5%.

Las tres primeras economías tenían cierta planificación; Alemania nazi a través de una corporación entre el Estado y el Capital, la URSS una economía puramente estatal y USA con el New Deal de Roosevelt, una economía capitalista pero con regulación del Estado y planificación de obras públicas según las ideas de Keynes.

1933, firma del Pacto Roca-Rucciman para garantizar la compra por parte de Inglaterra de carne argentina. Este pacto terminó sacrificando al sector ganadero más atrasado, llamados “criadores”, en beneficio de los propietarios de los mejores campos llamados “invernadores” que exportaban carne de mejor calidad, que iba enfriada y no congelada como los primeros. Este conflicto se verá reflejado en los famosos debates sobre la carne y la denuncia de Lisandro de la Torre.

1933, se lanza el Plan de Acción Económica Nacional ideado por Pinedo y Prebisch proponía:

• Devaluación
• Control de Cambio
• Juntas Reguladoras
• Obras Públicas, especial carreteras
• Impuestos a los Réditos
• Instituto de Movilización de Inversiones Bancarias
• Creación del Banco Central

La Unión Industrial apoya con entusiasmo. Hay una visión industrial del gobierno y sectores políticos, lo cual obligó a la Sociedad Rural en dicho año a decir que ellos se habían opuesto al proteccionismo para evitar que ciertas industrias se amparen en aranceles, pero ahora debido a la crisis económica acordamos ayudar en la organización de industrias.

En cambio los tres últimos puntos del Plan despertaron desconfianza y oposición. Finalmente el gobierno de JB Justo no lo implementó en su totalidad, impuso algunas tarifas de protección, creó el BCRA y algunas juntas reguladoras.

1935, se inician censos sistemáticos y específicos por actividad industrial y se constata un impulso de la producción de bienes de consumo no durables. Un nuevo proceso de sustitución de importaciones espontáneo y no planificado se pone en marcha. Recién a partir de 1935 el gobierno comienza a mirar a las industrias de manufactura.

Hasta la 1ra guerra mundial, la riqueza de la región pampeana fue de tal magnitud que direccionó el pensamiento de nuestros gobernantes y políticos a apostar el desarrollo del país en la exportación primaria. La ciudad de Buenos Aires y aledaños se había convertido en una capital casi europea. Llama la atención que a partir de 1920 y en especial con la crisis económica de 1929-30, el mundo inicia un cambio en el paradigma de la economía y nuestra clase dirigente no percibió dicho cambio, a pesar que Buenos Aires estaba en estrecho contacto con Europa.

El periodo hasta 1914 fue una oportunidad perdida ya que fue un período de crecimiento del capital primario, tanto del Estado como de los privados, para poder apostar al desarrollo de industrias. La experiencia europea marcaba que esa era la actividad económica más dinámica. Nuestra clase terrateniente fue reacia a incorporar un nuevo jugador económico que podría disputarle el control político. Ellos podrían haber utilizar sus excedentes rentísticos en apalancar a la industria.

La dirigencia gubernamental en general eran abogados o funcionarios de empresas extranjeras y estaban alineados con la política de la división del trabajo internacional que le era conveniente a Inglaterra y otros países ya industrializados.

Europa que debía importar gran cantidad de alimentos debido a su insuficiente tierra para cultivos o inviernos muy crudos, necesitaba desarrollar sus industrias para exportar y de esta manera no se le convirtiera su balanza comercial en deficitaria.

*El autor es ingeniero electromecánico UBA

España: La Falange

Patagonia: El Ejército llega a Esquel en 1937 y se abren los primeros prostíbulos

Esquel, 1937. Llega el ejército y surgen los prostíbulos

La Voz de Chubut



El entonces Cabaret “Gloria”, esquina de Almafuerte y Fontana


En 1937 llegó a Esquel el destacamento de Montaña Sur y el 19 de agosto del mismo año se creó la guarnición de Esquel. En ese hecho se puede ver el origen de Doña Rosa. Según algunos informantes, putas había y algún que otro prostíbulo menor y casi doméstico existía cerca del arroyo. Pero la instalación del Regimiento cambió drásticamente la vida económica y social de la ciudad en pleno crecimiento. Algo más de mil hombres de buenas a primeras; nada menos. Y respecto de la faz comercial, no sólo sueldos que se gastarían totalmente en el pueblo, sino las compras que la institución haría en la localidad. El Estado Nacional seguía colaborando activamente en el desarrollo económico de Esquel. Pero más de una madre de familia, con hijas jóvenes, intuyó problemas. ¿Cómo se arreglarían tantos soldados mozos y fuertes, con todas sus hormonas en explosión, agudizadas por el encierro semanal que la vida militar imponía? La solución era obvia.

Según un viejo comerciante de Esquel, había muchos más hombres en esos años, por la llegada del “21”, y varios prostíbulos, todos controlados por la Municipalidad; claro que el más activo era el de Doña Rosa, en Almafuerte y Fontana. Y agrega: casas de baile y prostíbulos también hubo cuando en los años ‘60 y ’70 se trabajaba en la construcción de la Presa, incluso en Aldea Escolar.

Según un médico ya retirado de su profesión, no hubo otro; el prostíbulo arrancó cuando se instaló el Regimiento 21. Dice que tenía unas quince mujeres, todas llegadas de afuera, ya que era difícil que una lugareña facilitara las visitas higiénicas de sus vecinos en ese local. “Doña Rosa era una mujer que venía del norte, baja y robusta, morocha: siempre sentada contra el mostrador, delante de la caja registradora; era vivísima: no se le escapaba nada. Dice que tuvo un ayudante que murió de viejo, harapiento, en la década del ’90; lo llamaban “Pejil”, porque solía vender verduras por la calle. El prostíbulo funcionó muchos años más, hasta aproximadamente la construcción de la presa, que desencadenó la instalación de muchas whiskerías. Creo que ella murió en Esquel.

“Orlo” también conoció el boliche de Doña Rosa. Delgado, ojos claros que delatan una mirada cargada de picardía y un permanente buen humor, son características de alguien que uno puede imaginar como un personaje de esos que, con su simpatía habitual, llegaban tarde al local. Su hermano mayor lo llevó por primera vez al burdel. Cuenta que la dueña era una excelente persona, mujer mayor de edad. En sus comentarios, el ex operador de Radio Nacional, le quita dramatismo al tema, le arranca ese velo de impudicia y desdén que suele bañar las anécdotas prostibularias. El burdel, dice, era un lugar de fiesta, de reunión, lugar para tomar bebidas además de hacer el amor clandestino y pago, y, sobre todo, era accesible para la gente.

Según “Orlo”, era normal que en grupos, los muchachos sin novias oficiales o en medio de noviazgos comprometidos, cayeran a tomar unas copas a “lo de Doña Rosa” después del baile, y además, cumplir con el rito consabido.

En una oportunidad, el médico antes citado debió darles inyecciones a las mujeres del prostíbulo; ellas se hacían revisiones semanales en el hospital. No había tantos casos de sífilis sino gonorreas y venéreas menores. No eran tiempos del SIDA. Dice que era tolerado por las autoridades, porque en realidad también lo era por los vecinos, y cualquiera podía estar involucrado secretamente. La presencia del prostíbulo en un pueblo con más de mil soldados representaba un cierto alivio para las familias con hijas jóvenes.

– Me contaba que no era caro; la gente iba sin mayores costos; no era arenoso, agrega. Había mucho movimiento de dinero, especialmente en el campo. “Con 2500 ο 3000 ovejas, el lanero vivía todo el año y muy bien; si pagaba lo correspondiente a los peones, éstos no tenían problemas en gastar unos pesos en el prostíbulo.” No eran tiempos de crisis lanera. Otra reflexión: en Esquel solían existir suicidios o muertes por problemas familiares y pasionales, y de hecho hubo muchos casos resonantes, pero no por reyertas en el prostíbulo. En general, el ambiente era tranquilo.

Fragmento del libro “Esquel… del telégrafo al pavimento”, de Jorge Oriola

Argentina: Cómo era en 1932, antes del peronismo

GCE: El asesinato del Teniente de Asalto José Castillo

El asesinato del Teniente de Asalto José Castillo

Fuente

Tal día como hoy, el #12deJulio de 1936, era asesinado el Tte. Castillo, Oficial de la Guardia de Asalto e instructor de las Milicias Socialistas

Asesinado por 4 desconocidos en la C/Augusto Figueroa cuando se dirigía al Cuartel de Pontejos

Pero, quien era el Tte. Castillo?.

El Teniente Castillo fue un Oficial que, 2 años antes, se negó a cumplir las órdenes de reprimir el Golpe de Octubre de 1934: 

 

"Yo no tiro contra el pueblo"

Esta sería su respuesta cuando acudió con su Sección de Asalto para hacer valer, supuestamente, el orden constitucional republicano..



Sin embargo, meses después, cuando los trágicos sucesos del entierro del Alférez de la Guardia Civil, Anastasio de los Reyes (asesinado el 14 de Abril de 1936, durante el desfile de la celebración del V aniversario de la República), no dudó un momento en disparar contra los asistentes al Cortejo fúnebre (a aquel sepelio asistían, en su mayoría, compañeros del Guardia Civil asesinado por milicianos socialistas, y oficiales del Ejército). Producto de esos disparos fallecería un familiar de José Antonio Primo de Rivera (Andrés Saenz de Heredia).




Como refiero, en esta ocasión, no le tembló el pulso para sacar su pistola a relucir contra el pueblo...

El Teniente Castillo sería indultado por la Amnistía de Febrero de 1936 (había sido procesado por incumplir las órdenes en Octubre del 34).

Gracias a éste indulto, en los días siguientes se le nombraría miembro de las Fuerzas de Seguridad del Estado, concretamente Teniente de la Guardia de Asalto.



Como tantos otros milicianos partícipes en el golpe de Octubre de aquel año, sería recompensado por el Gobierno del Frente Popular con su nombramiento como miembro de los Cuerpos del orden y la Seguridad del Estado. No es de extrañar que, con esos mimbres, aquella Primavera fuera recordada como la Primavera Trágica en España.



El Teniente Castillo sería protagonista de no pocos sucesos que ponían en cuestión, sin duda, su pertenencia a un Cuerpo de Seguridad del Estado, de hecho, compartía esas funciones como Jefe Instructor de la criminal Motorizada (escolta personal del socialista Prieto y protagonistas del asesinato de Calvo Sotelo (que, recordemos, se produciría escasas horas después).



Estos eran los antecedentes, esta era la turbulenta y oscura historia de aquel Oficial de Asalto (con ello, quede rotundamente claro, no justifico el asesinato, ni este ni ninguno); una historia que no la encontrarás en la historiografía tradicional que, caprichosamente, tiende a equiparar los bárbaros asesinatos de un Oficial de Asalto, que incumplía órdenes, que participaba en atentados y que instruía a jóvenes terroristas, con el del líder natural de las oposiciones en aquel momento, Calvo Sotelo.



Como ya referí en anteriores hilos, entre los antecedentes al asesinato, también se encontraban los sucesos de Valencia (una Radio había sido asaltada por falangistas). La respuesta de las milicias frentepopulistas fue desorbitada; incendios de sedes de las derechas, periódicos. Y es que la madrugada del 11 al 12 de Julio de 1936 fue pródiga en terribles sucesos y, sin duda, estos ayudaron a caldear un ambiente que estaba ya demasiado caliente de por sí, y desde hacía mucho tiempo..



Aquel trágico día, la ciudad de Madrid, como durante los 2 meses anteriores, estaba completamente paralizada por los efectos de las huelgas. Especialmente gravosa era la del ramo de la construcción que tenía a miles de obreros parados desde hacía semanas y un conflicto que no tenía visos de ser solucionado (la mano negra de Largo Caballero andaba detrás de la huelga más salvaje de cuántas hubo en aquellos 5 años de República). Caos, anarquía, desórdenes continuos, huelgas de toda índole (se anunciaba también la de ferroviarios), asesinatos, amenazas, un Parlamento vacío e inactivo, un PSOE en abierta guerra civil entre Prietistas y Caballeristas.



Así es como se llegaba a aquel trágico 12 de Julio de 1936.

Lo ocurrido horas después, durante el sepelio del cadáver del Tte. Castillo en el Cuartel de Pontejos, es ya historia, otra historia...

Allí se decidiría el asesinato de los principales líderes de las derechas; Gil Robles, Calvo Sotelo y José Antonio Goicoechea (los 3 residían en la misma calle, Velázquez...).

El también Oficial de Asalto, el Teniente Máximo Moreno (imagen), sería el cabecilla de la iniciativa, una iniciativa que contaría con la "complicidad" de destacadas magistraturas del Estado y elementos subalternos del propio Gobierno del Frente Popular.




Desde aquel Cuartel de Pontejos se preparó, se planeó y se discutió a conciencia, la barbarie más cruel que tendría lugar escasas horas después por las calles de Madrid y, como refiero, se haría en presencia de destacados elementos subalternos del Estado. Pero eso, es otra historia..